El olvido.

El olvido:
mina nuestros montes,
contamina nuestros rios,
crea tus silencios más amargos,
miradas directas al dañino vacío.

Dejarán de gastar en armas
en publicidad hipnótica,
vencerán sin gastar una bala,
sí yo olvido lo que quiero,
venceran la guerra
si tu olvidas de donde vienes,
a donde vas,`
y otras preguntas
a medio responder.
El olvido duele más que el hambre.
Duele dolor vacío,
Gris
desesperante.
Pinta con una goma incorregible sobre
tus metas y sueños,
Un goma que emborrona y nubla,
que abandona y hace abandonar,
la humanidad que nos queda.
Por eso hay que recordar
Y recordar con urgencia.

Me he encontrado otro abrigo.

Me he encontrado otro abrigo.
Puede ser que todo es transitorio.
Puede que nada tenga sentido.

Colgado en un dormitorio,
Tirado en el lecho de un rio,
he encontrado este abrigo en el frio,
como quien araña a la niebla,
para que el que pose en la foto comprenda,
que no hay
momento para sus reidurías,
y que un día,
nuestras miradas perdidas se harán perennes,
como lo es la roca, como lo es la cal viva.

He encotrado otro abrigo
Entre un hielo y otro hielo y un pozo de gente fría.
Y no siento lo que puede sentir un radiador hacia su caldera,
Este abrigo hace sentir la memoria,
los amigos, la familia,
(Combina con una corona
de mandibula de tiburón,
unas cadenas en los dedos,
Un garrote vil
y con tu abrigo no)
la salud,la cartera.

Dia revelador

Esos días en los que Dios te revela cosas...
qué los cerdos no estan hechos para las perlas,
qué el dinero no lo es todo, es mucho +
 y puede ser lo + también.
Qué quien mucho abarca poco aprieta,
de hecho, lo aprietan y lo embarcan.
Qué hay que ser humilde,¿si, no?
¿Porqué no?
Qué esta vida es un viaje sin biodraminas.
Qué esta es la sangre de Cristo, y niño,
no la mezcles con Coca-cola.

Pero de cuando en cuando, Dios
te guiña el ojo atraves de una mujer,
y eso
Que no todo es un martirio ni una suplica.
Ni siquiera todo es una buena broma...
Pero ayuda a tirar pa alante pensar
Que todo esto si que es divino.

Investigación de cadaver exquisito.

Sólo unas pequeñas salpicaduras
Encontradas en la entrada trasera
Del supermercado, y un rastro
De lo que podía ser pólvora,
Pero era grafito...
-Quéserá, un quebrantahuesos?
-Quéserá, un ajuste de cuentos?
-Quéserá, un secuestro expreso con poco azúcar?
La lucha de bandas entre las cafeteras y las batidoras?

Cenicienta surgió de las cenizas y colillas.
-Para testificar necesitaré escolta.
-¿Posee Vs aval?
-No...
-Pues también será y podrá ser
Un cadáver exquisito.

¿Sangre vs Saliva?
Y nuestra Janis Joplin
se marcha a su casita de ácidos en un árbol,
en un árbol que parece una farola,
Con su media botella de Havana o salitre...
O MUERTE.

Madera de héroe

Un cedro fue creciendo en un bazo.
una carantoña, dije sin más,
es todo cuanto necesito.

Un puñado de semillas, mis ganglios.
El parque estando solos, supliqué
te hace mucho más guapa.

Superman anidaba en mi pecho
y mi pecho era mi bazo,
y caminaba por los bares
con una hombría inmune,
como si todo yo, fuese madera.

Me cortaron el pelo.
Con la misma fé con la que se poda a un árbol.
Desde luego ,ella ya no estaba.
Seguí hirviendo hojas de té.
Seguí fumando tabaco.

Este cedro no varío mi relacion con los arbitros.
Los violentos atentados del 15-M me siguieron pareciendo macabros.
Las ensaladas con vinagre, ácidas y campestres.
La locura, loca y la cordura cuerda.
La ternura, triste
La tortura , pan diario.

No sabría decirle cómo o porque parte
talaron mi cedro y lo arrojaron de mi bazo.
Ni en que momento, el alcohol o algún fermento,
diluyo las semillas, de mis ganglios.
Yo, por mi parte, hice lo que estaba en mi mano.
Seguir con mis rutinas
No sabría yo explicarle.Lo siento.

Excusas para cuando se quema el café.

-Relleno mis cafés
con dos cucharaditas de
lo que podría llamar
consuelo o soledad,
pero,
en realidad es azúcar.

-Confieso
que no entraba en la cafetera
toda mi alegría,
y había que diseccionarla,
con la pasión de un carnicero colombiano.

-Remuevo
las paginas de mis atrasados diarios
que tienen visos de algo nuevo,
cada vez que los leo, cada vez, a diario,
como quien no limpia el filtro
y hace cafés aguados o pasados de dos días.
Como el remover de una cucharilla mal lavada.
Remuevo sin descanso.

-Y espero mientras se cuece.
No cuezo en la espera.

Técnicas para lograr el café más amargo.

Toro mata ahí.

Toro mata,
ahí,  donde la droga la cortan tus labios,
y la dosis es difícil de medir,
con mis vasos dilatados,
toro mata ahí.

Toro mata,
acá, y desata del techo,
tus uñas de asta en mi espalda
y toro es acá y acá es aquí y aquí es también tu pecho,
toro mata ahí.

Mata en el querer olvidar,
mata la agonía,
y mata la tristeza.

Toro, tú que vas a dar las muertes,
y que luego te dejas matar con tus rizos en tu frente:
Apunta bien al pecho la cornada.
Porque toro mata ahí con o sin suerte,
con todo, o sin nada.

Diferencia entre Labios y Ojos.

Describes,
mi calma con tus labios,
manteniendote fiel a tu respiración.

Es tu pulso diario,tu ritmo, tu cintura,
la frescura de tus pasos,
la miel que derrama tu sonrisa,
aquello que me hipnotiza y me acelera.

Es mi humana necesidad de llenar mis manos de belleza.
Es mi duda existencial de completar mitad de la naranja.
Es mi instinto de proteccion de la especie.
Es mi cuerpo bajo el efecto de hormonas y psicoactivos.
Es mi sentido al chocar con tu sentido y el plural.
Es mi redencion y mi muerte,al fin y al cabo es meta.
Es mi vida,porque vivo y no sobrevivo cuando te tengo cerca.

Y yo sé que andas haciendo un poema parecido,
por cómo tus ojos buscan tu calma en los mios.

Más Dices, Más Alienas.

¿Desde cuando quieres?
¿Tú?
¿Volver a tu infancia?
¿Revivir lo ya vivido?
¿Redundarte en un imposible?
¿Sientes amor por el anacronismo?
MENTIRAS.
Tu cara ha estado impasible
ante los más sensibles dramas,
y ni un ápice de empatia derramabas,
lo que me muestra tu escala de valores:
Muy Basica.
Tú quieres reinventar, redescubrir,
pero no asumes que te tienes que reinventar,
y que no te conoces tan bien como para poder decir,
que nunca cambiaras.
No te digo más,porque ya te he dicho.
lo que debía, y no me apetece entrar
a muerte en un tema tan hiriente,
y tan fuera de lugar que me pregunto ya
el porqué de planteartelo,
el porqué no mejor callar.

Y lo lamentas.

Mira donde fuiste a "parar"
a otro punto más de no retorno,
y sabes bien que no hay punto,
ni vuelta a empezar.

Mirate bien y niegame:
tu pena y tu agustia vencieron en tu pobre espiritú.
No crees en dios,pero créeme que tampoco en ti mismo.
Y caías en espirales de rencores y complejos,
perdiéndole el miedo al caer y caer
en tus abismos.
Y tú mismo ya no eres el que era tu mismo,
sino que te vas sustituyendo,y te has ido sustituyendo,
creyendote más que perdido.
O irreconocible en los espejos.

Supongo que son ópticas:
-La gente cambia.
-Si es mala, cambia para mal.(Hasta que se esperanza)
-Si es buena cambia para bien(Hasta que se desespera)

Y esta no es más que tú autocritica,
que te acosa,
que te pesa.
Una muy mala costumbre,
que te quiere,
que te besa,
y te hunde lentamente,
y te entierra
y finalmente olvidaste
qué te hizo perder la paciencia
y tu fé,
y no sabes a ciencia cierta
el porque y el donde estas,
porque tampoco sabes el quien.

Y lo lamentas.

Tan, tan rabioso.

Voy tan, tan rabioso
que veo cómo yo no soy otro que Ivan Illich,
y no sé si es el riñon o el intestino,
lo que me esta matando,
que veo a Syd Barrett tirado en el suelo,
comido desde dentro,por sus propios acidos
y recuerdo que no somos nadie.

Voy tan, tan rabioso
que no veo el respeto ajeno, por lo humano,
que no entiendo comentarios "naturales" de la gente,
Que no miro por donde ando.
Tan tan rabioso que no entiendo mi camisa,
no entiendo mis puños,que no entiendo tus labios.

Voy tan,tan  rabioso que veo al mundo abrirse en grietas.
Voy tan, tan rabioso que mi pulso ahora es indomable,
mi cuerpo es de hierro y no lo siento,
Voy tan, tan rabioso que me duele la mano,
y tu cara esta preciosa.Y no me hace falta buscar culpables.
Eso son cosas de niños y kinquis.

Voy tan, tan rabioso que veo lo neutral como enemigo.
que siento mis tendones en la garganta chocar contra mis ganglios.
tan rabioso que me muerdo los dientes.
Lo necesario para matar a un dios, un pariente, un amigo.

Miradas.

La mirada hacia un vómito en la acera.
La mirada hacia una abuela que vomita esperando el autobús.
Sucesos naturales a modo de broma visceral,
se ríen de nuestros topes y metas.

La mirada hacia una bolsa con pegamento de un catorceañero
La mirada apartada o hacia el suelo,
y sabes que el suelo esta lleno de carcajadas,
que se rien de los niños como tú, y de tus pataletas.

La mirada, la dejo en la tele relejada,
La mirada hacia una caja, un vació de imágenes y sonidos,
mi dosis de gente que me mira y me sonríe,
sus voces aterciopeladas me dicen que estoy vivo.

La mirada a un ciclo de chatarra,
La mirada al camión de la basura,
que se lleva las entrañas de algo que podría llamar infancia.
que mezcla desperdicios, desuso y vicios.


La mirada al vaso con agua de fuego.
La mirada fija en Lapiedra como si la vida no fuese más.
O no fuese a más...
La mirada perdida en el suelo,
y en el suelo aceras
y en las aceras vómitos,
de seres vivos que quieren descansar,
de hijos pródigos de la luz del fluor,
huérfanos de moral.

Culpas y Disculpas.

Reniego,
de la palabra culpa,
Quizás por herencia materna.
Reniego de la palabra disculpa,
que arrastra una lastima,
un reproche,una excusa y una pena;
me parece pesada:

Anoche pudimos habernos gritado,
estas dos redenciones, como
jeringas de adrenalina,
podiamos haber roto estos dos condones.
Podiamos subirnos de abajo,
bajarnos de arriba,
y sin embargo,
nos callamos en un silencio de asunción.



Hoy, que es un tiempo que no encajo aun,
es ayer y claro,es hoy,pero es mañana, casi ;
no sé si renegarte.
no sé si renegarnos.
no sé si solo reniego yo.
.
Pero grito culpas por la calle,
con los labios tan apretados como puños
que arrancan de mi cartera unos duros para un mendigo.
que arrancan tus flores de la mano de la floristera,
que arrancan los divinos pechos de prostitutas,
y luego, más tarde,
pienso en las culpas y disculpas.

MVB

Variables pasados.

-Resulta un poco absurdo
plantearse que habria sido.
Es decir,
las variantes,
las hipotesis que no llegaron a corroborarse.
Pero nos cebamos en ellas
aferrandonos con las uñas de nuestros deseos,
A veces porque el cambio
deja en nosotros huellas,
de conciencia y pesar
y cargamos con esa montaña de humo,
pesada como el recuerdo,
violenta y ebria,
sin cesar,creyendo así dar ejemplo,
¿A quien?
¿A quien le va a interesar?
A quien se crea el cuento:
Tú,
de los primeros en hacerlo,
y luego tenemos estas depresiones de caballo,
Crisis de identidad...
Por perder tiempo vivo del presente
en un pasado muerto,
que ya se fue una vez y para siempre
y solo deja
como un aroma en los labios y la duda
de volver a hacerlo de nuevo,
duda falsa
Repetir esos errores diarios,
Fallar en la toma de decisones,
errores falsos:no son identicos,
decisiones que no son las mismas,
y todo va variando
y nada es lo mismo en el universo,

Pero nos obcecamos en lo mismo,
en el mismo fango del terreno,
y no lo vemos,
y no nos vemos desde fuera,
pero si sentimos el desgarro,
del tiempo...
Visceral como un latigazo,
o una soga que aprieta
el cuello.

MVB

Temo anunciarles algo serio:

Temo anunciarles algo serio:
 Ninguno de nosotros somos inmortales
y aunque lo hubieran intuido antes,
no lo saben,no han muerto.

Han visto como los ojos se vuelven cáscaras,
visto como les apretaban la mano,
visto que no somos nadie,
y nadie son todos,
y nadie es el resto.

"Y el tiempo va avanzando,
tan callado como siempre"-eso te dices,
pero sigues tirando años a la borda,
y luego te agobias
y tiras cosas más graves que tu tiempo,
te contradices y de pronto ya estas viejo y callado,
pensando en tus "yos" alternativos,
pensado como serían tus nietos,
en el mejor de los casos.

Y tengo que anunciarles que no hay un remedio.
Ni un misero clavo ardiendo.
Las redenciones...el Cielo, La felicidad...
son engaños e ilusiones.
A veces útiles para la gente
que no puede vivir con miedo.
Temo anunciarles que llegará el dia,
en que de veras nos cagaremos en la puta,
y echaremos una ultima sonrisa,
y nos iremos.


Ojala les sea bello.

MVB

Haré una lista.

Haré una lista con los poemas pendientes.
Será una lista física y tangible,
y dolerá,
como un golpe en los dientes,
y me sabrá a sangre y arrepentimiento.
A una sangre que no es mia,
A un vientre abierto,que sonría,
A un par de cuervos que le estan comiendo.

Será una lista franca y clara.
Pero no podrá ser fria.
Tendra el calor de un cuerpo que va mueriendo,
y que aún saliva y se queja,
de un placer que lo mata,
y que puede besar y besa,
la mano de quien lo maltrata.

Será una lista definitiva.
Pero no podra ser seria.
Tendra el calor en las mejillas,
marcas en el cuello y en las piernas.
Sonreirá si te olvidaste algo,
pensado que volveras a recogerlo,
Y llorará cuando no vengas,
O te olvides tú de llamarla.

Será una lista equivocada.
Pero la habrá hecho unas manos
que no son las divinas.

Será una lista humana,
Caliente
o
Helada,
pero nunca tibia.

Triste...

Triste,entre susurros,
al darme cuenta,
de que mi voz es y será
un cántaro
que acabará roto o estrellado.

Triste, más bien desatinado,
por querer ver,
con estos ojos,los picos más remotos,
los colores prohibidos y sus formas locas...
Con estos ojos cansados.

Triste, voy ambulante,
Por despecho:de lado a lado,
y conozco nueva gente
casí aún más triste,
que la aburrida carne.

Triste,desde que no te veo,
pero te imagino.
Triste desde que no te hablo...
 Pero creo escucharte.
Triste y perdido,
por miles de mundos a diario.
Y todos ellos tristes y aburridos,
alicaidos, y cabizbajos.
 Deprimidos.

Triste como la voz en off de una radio.

Triste porque se distorsiona tu imagen,
y no puedo hacer más que recordar momentos,
que tal vez existieron...
Ya no lo sé con certeza...
Triste porque ya sin cabeza,
te escribo,
una carta que nunca llegará a tus manos,
Y si llega,
Será el fracaso quien llegue, y llame a tu puerta,
Triste,ya más bien enajenado por la pena,
Por la pena, y porque te has ido.
Y me has dejado esta condena.

Marco Vázquez Bisso.

Un inciso.

Porque la gente olvida a bebés y perros
durante horas en coches
o frente al televisor,
y  tiende al olvidarse facilmente de las cosas,
quiero recordar:
que contrario no tiene que significar negativo,
que negativo no tiene que implicar moral.
Dicho esto me callo,
para que sigamos olvidando,
cada uno sus cosas,
o al reves, y al contrario.

Marco Vázquez Bisso

Polizontes impotentes

Llevan la placa y la licencia,
sumidos entre montañas de capas,
de arrogancia,
y miedo,
No esconden su sonrisa a la violencia.

Llevan las marcas de ganado,
incluso en el olor a taberna,
A trago y cigarro
y aún callan al que contesta.

-Sí,os deberian colgar por los huevos
 a esos de tu calaña,
sucio negro.-Arrastra palabras
 al suelo,y suelta coces y patadas.

Miseria,miseria miseria,
por ir de putas,tomar carajillos,
hablar ex cátedra con Neonazis,
Miserias de almas.

Y ser ¡cabeza! de familia.
Y tocar las minifaldas,
Y favorecer los trueques,
Y dar palizas por España.

-Pues yo te llamo impotente,Polizonte,impotente.
jajaja
Bien lo sabe tu vecino,
y tu mujer y en tu casa.


Marco Vázquez  Bisso.

No puedo más.

No puedo más que entristecerme,
ver que el dia a dia se demora,
al verme dominado y subyacente

No puedo más que consolarme,
beber y fumar a todas horas,
al verme tan solo entre la gente

No puedo más que ignorarme,
por lo que cargo hasta el ahora,
por desgaste,por los golpes en mi frente.


No puedo más.
Hoy no puedo mirarte a los ojos,
pero mañana ya no estarás.


Marco Vázquez Bisso.

-Lo siento.

-Hablas,de la toma de conciencia,
como si fuese la toma de un café,
o fueras a abrir un buzon y recoger propaganda.
Y salta a la vista el flaco favor que me haces,
                                            y que te haces.
Con tu soberbia y tu egocentrismo no ayudas a nadie,

Y no escuchas.
Y en el fondo creo que no sabes,
o
te quedaste divagando sobre qué es la Revolución,
y a nada llegaste.
                                º º º
Hablas,citando estas fuentes,
si acaso eres un poco valiente y lo reconoces:

Fuentes.

1-Lo que oiste hablar a tus padres en conversaciones,
sin más pie, ni más cabeza,ni más pretexto que en una sobremesa,
con conocidos o familiares,
o de baretos y cañas.
2-Tu profesor de filosofia.Cansado hasta de corregir tus faltas,
o en proceso de estarlo,por un salario,un puto sueldo.
3-Lo que te vendieron como moderno y tú,
lo asociaste con Revolucion.Véase todo lo que embalas como progre.Y antiprogre.
4-Una vaga idea de equidad universal,que conecta tu Iphone con la naturaleza,
y el rock psicodelico.
5-Tu pobre conciencia.
                             º  º  º
-Yo...no sé...lo siento.


Marco Vázquez Bisso.

100 años...

Y como no llevaré,
esta cara de zapato
durante cien años,
Ni soy mal,
Ni bien,
He pensado que tal vez,
sería correcto ver
La vida como una serie de excepciones.
La vida como un intento de recordar, que era ser espontáneo.
La vida como un bien que por mal no venga.
Como un mal...
La vida como un "que bien que no venga ,mejor"


Y cómo mal,y cómo bien,
no duraré cien años,
ni yerba mala nunca muere,
ni siempre se van los mejores,
ni "si..." ni condicionales,
ni ilusiones de amor eterno,
ni reyes magos,
con castillos en el aire.
Con una sonrisa o con media,
todos moriremos,
antes o más tarde.

Marco Vázquez Bisso.

Será ineludible.

Recelé en mi Hora más triste,
un momento "cumbre"para alguien
que vaya ,como no,
mascando los chicles que escupo.

Recelé, lo que es más triste.
Además,que allá,aquel entonces
yo, aun no tenia claro la vida
yo,claro,aun era superior a la muerte.

(Y el fracaso era transitorio,
espontáneo, marchito.
Era efimero.Era trasmutable
al amor o a una borrachera,
y tambien compaginable)

Recelé creyendome yermo,
Recelé pensando que recelar,
al menos me daba un margen.

Pero recelé, engañandome a mi mismo,
Recelé más al recelar,exacerbado
y salí de la tienda,
con la sensación de estar jugando al futbol
con mi cabeza,
o de estar sentandola...
preguntandomé que me dirias del pijama.


Marco Vázquez  Bisso.

Nada, sobretodo. MVB

Si es verdad que el todo,
fue ya,y fue tan grande
y nada vale mi nada,
y nada vale tampoco tu poco,
y que nuestros nada juntos,
no son comparables
a una mota de polvo del todo,
Si es verdad y si es una verdad irrecuperable,
¿Que vas a hacer con tus manos sobre la nada?
¿Que harás con o contra todo?
¿Que vas a hacer con una idea tan grande en tu cabeza?,
que no sirve para nada,
pero es pesada y pesa,
                     y pesa sobre tus hombros
                    como este todo,
                    que acaba por hacer doler la cabeza,
                    a la propia nada,sin que a nada venga.




Marco Vázquez Bisso.